En Navidad

Hoy soy más pobre que ayer porque aparte de no tocarme ni lo puesto de la lotería encima me doy cuenta de lo que me gasto para este tradicional sorteo.
Dicho esto, llegan las vacaciones. Las agradezco, no por cansancio o hartazgo sino por estar en casa estas fechas. En verano uno planea mil y una cosas y no siempre es fácil verse con los amigos o conocidos que se encuentran lejos de tu ambiente. Sin embargo, en Navidad, prácticamente todo el mundo se pasa por casa y es fácil coincidir cenando, tomando un café o una copa. O haciendo deporte, que es el gran objetivo de estas dos semanas: esquiar, padel, fútbol, la San Silvestre... ¡vaya maratón!
Serán fiestas especiales porque no recuerdo una Nochebuena con mi hermano desde hace años. Y para el año que viene seremos uno más.
En definitiva, como creo que escribiré poco hasta enero, os deseo, fieles lectores Felices Fiestas y Feliz Año.

Top Mou

El diario británico 'Daily Mirror' ha recopilado algunas de las frases más impertinentes de José Mourinho sobre sus rivales y ha hecho su particular top-10. Aquí os las dejo porque no tienen desperdicio: es el colmo de la soberbia hecha hombre.

1. "Mi historia como entrenador no puede ser comparada con la de Frank Rijkaard. Él no ha ganado ningún trofeo y yo tengo muchos". Mourinho sobre el ex entrenador del Barcelona.

2. "Creo que es un voyeur, le gusta mirar a otra gente. Hay personas que, cuando están en casa, tienen un gran telescopio para ver qué pasa en otras familias. Él habla, habla, habla sobre el Chelsea". Mourinho de Arsene Wenger.

3. "He estudiado italiano cinco horas al día durante varios meses para asegurarme que podría comunicarme con los jugadores, la prensa y los aficionados. Ranieri ha estado cinco años en Inglaterra y todavía lucha para decir buenos días o buenas tardes. Ha ganado una Supercopa, una competición menor. Nunca ha ganado una competición importante. Quizá necesita cambiar su mentalidad, pero es demasiado viejo para hacerlo". Mourinho sobre Claudio Ranieri.

4. "Barcelona es una ciudad cultural, con teatros importantes y este chico (Leo Messi) ha aprendido muy bien. Ha aprendido comedia". Mourinho sobre Messi después que Asier del Horno fuera expulsado después de cometer una falta sobre el argentino en un partido que el Chelsea perdió contra el Barcelona en febrero de 2006.

5. "Quizá cuando tenga 60 años, lleve 20 entrenando en la misma Liga y tenga el respeto de todo el mundo, tendré el poder necesario para hablar a la gente y hacerla temblar un poco". Mourinho sobre Sir Alex Ferguson.

6. "Quiero darles la enhorabuena porque han ganado, pero nosotros fuimos el mejor equipo. No perdimos el partido. Después de 90 minutos estábamos empatados y después de dos horas también. Perdimos en los penaltis". Mourinho después de perder contra el Charlton en la Carling Cup en octubre de 2005.

7. "Vi a sus jugadores y a su entrenador dar una vuelta de honor después de perder contra nosotros en su último partido en casa. En Portugal, si haces eso te tiran botellas". Mourinho hablando del Manchester United al final de la temporada 2003/04.

8. "Barcelona tiene un gran club, pero en 200 años de historia sólo han ganado una Copa de Europa. Yo soy entrenador sólo desde hace unos pocos años y he ganado las mismas Copas de Europa que ellos". Mourinho hablando del Barcelona durante la temporada 2005/06. El Barça ganó la Copa de Europa esa campaña.

9. "Como decimos en Portugal, ellos se compraron un autobús y lo pusieron delante de la portería. Estaría frustrado si fuera un aficionado que hubiera pagado 50 libras para ver este partido, porque los Spurs vinieron a defenderse. Sólo hubo un equipo que quiso ganar, ellos sólo vinieron a tratar de impedirlo. No es justo para el fútbol que hicimos". Mourinho hablando del Tottenham Hotspur después de un 0-0 en Stamford Bridge.

10. "No es un marcador de un partido de fútbol, es un marcador de hockey... de un entrenamiento. Suele preparar encuentros de tres contra tres en los entrenamientos y cuando el marcador es 5-4 mando a los jugadores al vestuario, porque eso significa que no están defendiendo bien". Mourinho hizo estas declaraciones después de la victoria del Tottenham contra el Arsenal por 5-4 en noviembre de 2004.

El Peligro

Hoy han puesto ésta canción el la radio:


Y se me han venido mil recuerdos a la cabeza. Mil no, diez mil. Este fue uno de los discos de mi juventud y a día de hoy sigue siendo uno de mis favoritos, a pesar de ser de versiones. Pero especialmente esta canción tiene algo que no sé por qué me pone nervioso. Es una canción triste sin serlo, es country pero light, es dura pero no lo quiere ser. Me encanta. Pero me encanta porque siempre tuve un respeto especial por este disco ya que nunca lo escuché demasiado, como cuando algo te gusta de veras.
Recuerdo que me lo regalaron por reyes, una jornada lluviosa. No sé si fue de mi madrina o de mi padre pero me recuerdo aquel frío día 6 de enero sentado en el salón escuchándolo en el único reproductor de CD’s de la casa .
Esta canción es la banda sonora de lo que se convertiría en una temporada personal muy convulsa. También recuerdo habérsela recomendado a un amigo porque quizá le ayudara a entender mejor el problema que le pasaba. A día de hoy aún no lo sabe (¿Puede una canción ayudarte con un problema?)
Recuerdo que fue banda sonora del viaje de estudios de 3º de BUP y comienzo de la cultura musical de algunos amigos, hoy día grandes conocedores de la música. Fuimos también un nutrido grupo de colegas, en el año del descenso del Sporting, a ver el concierto al teatro Jovellanos, primera vez que vi a Goñi en directo. Hicimos cola para comprar las entradas desde las 9 de la mañana en una lluviosa mañana de invierno.

Después de unos cuantos años sin oírla quería compartir esta explosión de sentimientos que de pronto se agolparon en mis retinas. Todavía habrá quien se pregunta qué es lo que tiene la música que cuesta tanto vivir sin ella. No es por lo que dice, no es por lo que suena, es simplemente por las emociones que despiertan esos jodidos acordes.

Lo que el viento trae

Pues debe ser coincidencia pero el sábado pusieron en Telemadrid "Lo que el viento se llevó", la segunda película con más Oscar de la historia del cine. Y digo coincidencia porque hoy se cumplen 70 años de su estreno, allá por 1939 nada menos. Iba yo a escribir ayer unas notas acerca de la peli cuando me enteré de tal efeméride por lo que decidí postergar la entrada correspondiente.

Recuerdo a mi madre año tras año de mi vida viendo esta película, porque es de las que ponen todos los años, como Ben-Hur, Espartaco o Rey de reyes. Solían ser tardes en las que me iba a jugar a la habitación porque era imposible aguantar tal pestiño y cualquiera tentaba la suerte de cambiar de canal. Aún así apostaría que ella nunca la vio entera y del tirón. No es de extrañar: dura más de cuatro horas. Exige paciencia y tesón.

La cosa es que el sábado, entre coñas con los compañeros de piso y medio entretenido con el portátil, comencé a verla. Y se me vino el mundo encima: me resultaba interesante. Joder, aun sin cumplir los treinta y viendo "Lo que el viento se llevó". Madre mía. Y me estaba gustando.
Comencé entonces a mirar a mi alrededor, buscando quizá una vida paralela en la que me había sumergido: mis hijos correteando a mi alrededor, una esposa atareada, una suegra, quizás también un gato. Pero no había tal vida, claro, era sencillamente el paso natural e imparable de los años que había conseguido que ya no me gustara Chip y Chop pero sí aquella joya del cine.

Mi domingo derrumbado sólo se vio arreglado por el partido del Sporting, único contacto con la realidad más cotidiana.
Juro a Dios que nunca volveré a ver los clásicos que le gustan a madre. Claro que, seguramente me importará un bledo si son buenos.

Dumblaws

Se llaman «dumblaws» (leyes imbéciles) y proliferan por todo el mundo. Su recopilación mantiene vivos varios foros de internet e incluso el diario «The Times» ha publicado recientemente las 25 más absurdas, ninguna de ellas española. Las que siguen son algunas.

En Londres está prohibido montar en taxi si se tiene la peste, del mismo modo que es ilegal transportar en esos vehículos cadáveres o perros rabiosos. Francia mantiene la prohibición de poner a un cerdo el nombre «Napoleón» y en Indonesia la masturbación se pena con la decapitación. En la ciudad inglesa de York es legal asesinar a un escocés dentro de las antiguas murallas, pero siempre que lleve arco y flechas. Más de armas: en Kentucky (Estados Unidos) se castiga a quienes portan armas ocultas que excedan de dos metros de largo. Antiguas normas prohíben a los británicos pescar salmones los domingos y a los residentes en Utah (Estados Unidos) hacerlo a caballo. Precisamente a caballo está prohibido andar por México D. F. durante Semana Santa, un período del año en el que tampoco se pueden tirar fuegos artificiales. En Suecia la prostitución es legal, pero resulta ilegal contratar los servicios de una prostituta. En Vermont (Estados Unidos) las mujeres necesitan del permiso del marido para usar dentadura postiza y en el Estado de Florida las mujeres solteras se arriesgan a ir a la cárcel si saltan en paracaídas los domingos. El Reino Unido, país que considera traición pegar un sello de correos con la efigie de la reina al revés, brinda la posibilidad de orinar en la calle a dos colectivos: las embarazadas y los hombres que lo hagan de pie, apoyados con la mano derecha en su coche y apuntando a una rueda. Y en Luisiana (Estado Unidos) se sanciona el sexo con vacas; no así en Virginia, donde a los zoófilos sólo se les exige que el animal pese más de 20 kilos.

La Nueva España, 10/12/2009

Grandes misterios de la humanidad: las madres

¿Por qué las madres no hacen caso nunca a lo que les dices?¿Por qué insistes en que estás muy delgado cada vez que te ven?¿Por qué piensas que estás desnutrido?¿Por qué lleves la ropa y calzado que lleves siempre vas a pasar frío?¿por qué insisten en llenarte la maleta de comida?¿Por qué siempre lavan aquello que tú no quieres que laven?

BCN

No es la primera pero sí va a ser diferente. Tampoco será la última pero las siguientes ya no se parecerán. Este fin de semana vuelvo a la ciudad que, después de Madrid, más he visitado, primero porque allí vive un buen amigo, L.loni, y segundo porque allí viven mi hermano y mi cuñada. Viven en presente pero por poco tiempo porque el devenir de sus pasos ya no apunta a la capital catalana. Hace casi 6 años que se fueron a vivir allí y estoy convencido que seguirían muchos más porque BCN es una ciudad maravillosa, probablemente el mejor lugar de España para vivir aunque la idiosincrasia catalana puede dificultarte con creces este hecho: seguramente este es el único punto débil que ponerle. Ahora, cuando les queda menos de un mes para empaquetar 6 años de vida en catalán me acerco a echarles una mano a guardar recuerdos e historias, amigos y experiencias; viajes y placeres que meter en la maleta.
Me va a dar pena que se vayan de allí. No es que yo fuera mucho a verles pero me agradaba la idea de acercarme allí cuando fuera a pasar unos días con ellos. De comer calçots en invierno, pasear por el barrio gótico, acercarme a la tienda de L.loni de sorpresa... Son cosas que seguiré haciendo pero en circunstancias diferentes: eran mi excusa perfecta para saludar a Colón.
Será, en cierto modo, también para mí una despedida de la ciudad Condal.

Grandes misterios de la humanidad: las bolsas de tenis

¿Por qué los tenistas salen a la pista con esas gigantescas bolsas de deporte?¿Tan grandes tienen que ser para llevar un par de camisetas?¿Acaso temen que se las roben en los vestuarios?¿Tanto kinki hay en los circuitos internacionales?

Negra espalda del tiempo

No, no voy a imitar a Javier Marías, entre otras cosas porque su densísimo modelo narrativo es inimitable para alguien con los escasos recursos lingüísticos que yo tengo. Sólo voy a servirme del título de una de sus novelas más conocidas.

Pasan rápido los días desde que volví de vacaciones. Y sé perfectamente por qué: porque mi vida consiste únicamente en una huída hacia adelante. Si es lunes para que sea ya martes, si es miércoles para que venga el jueves. El fin de semana es el único objetivo viable de mi vida. Cada día, cada hora, cada minuto sin un objetivo más que el que pasen los segundos, rápidos, volátiles, efímeros y solitarios.

Esta mañana un joven limpiaba la hojarasca que va cayendo de los árboles, casi desnudos con la que está cayendo. Pensaba si a él le gustaba su vida, qué ansiará todas las mañana cuando se levanta, qué esperará del devenir de sus segundos. Parece difícil que alguien sea feliz limpiando hojas pero quizá sí lo sea, quizá él sí disfrute de sus instantes.

Ayer llegó un compañero nuevo a la empresa, concretamente a mi departamento. Es un caso extraño porque no se suele contratar personal externo y menos aún de unos cuarenta años que tendrá este hombre. Su historia, lejos de ser terrible, es significativa de lo que la crisis económica ha provocado: en su banco de toda la vida decidieron hacer recortes de personal y le echaron a la calle. Ha tenido suerte de caer aquí porque supongo que no será nada fácil encontrar puestos libres cuando ya tienes un perfil tan marcado.
Así que hoy me ha dado por pensar en ello, en qué sería de mí si a los cuarenta me ponen de patitas en la calle, a mí, a un absoluto inepto sin conocimientos. A mi que se supone que me estoy construyendo un perfil profesional que no tengo y que detesto. Si no sé hacer nada y lo poco que sé no me gusta, ¿qué sería de mí?.

Y mientras mis dedos marcan las teclas del ordenador pasan los minutos y los segundos. Ya sólo me quedan dos horas para ir a comer, seis para salir de la cárcel, nueve para ver el fútbol en la tele y doce para cerrar los ojos esperando que llegue mañana y luego el jueves y luego el fin de semana para, entonces, detener el tiempo, frenar el compás de los segundos, someterlos, agarrarlos, estrujarlos con las manos y alargar así la distancia que me separa de la semana que viene.

La puta negra espalda del tiempo que tengo delante de mí. A ver si consigo verle la cara algún día.

Hipocresía ambulante

Pues venía hoy con intención de despotricar pero me parece que voy a calmarme para no joder la marrana. Aunque no dejaré de apuntar que me parece realmente hipócrita la actitud de quienes me acusan de ser un vividor por mis condiciones laborales cuando ellos trabajan un par de horas más que yo pero cobran más del doble (30% más de trabajo por un 100% más de sueldo). ¿Quién es el vividor? . Resulta especialmente gracioso que quienes lo hacen sean titulados en ciencias económicas. Esos comentarios tan bien fundamentados dicen mucho de ellos y de las empresas que los contratan... para hablar hay que echar cuentas primero. ¿Puedo comprarme yo una casa?¿Un coche? Ellos sí pueden. Pero soy yo el vividor, no os preocupéis.
Ah! Que a mi me pagan la mitad del gimnasio, claro, será porque sino no podría pagarmelo. O las clases de francés (un 8% de mi sueldo un 4% para ellos).

A esto deberíamos sumarle dos cosas y no quiero alargarme en el tema: la primera es que si a ellos les parece que soy tan afortunado deberían alegrarse por mí, pero parece que les jode. Si tan bueno es mi trabajo y mi salario no sé por qué nadie me ha facilitado el CV para venirse a trabajar con nosotros en estos dos años.¿Será por algo?
La segunda es que yo paso de hipocresía y les llamo directamente imbéciles por trabajar a destajo. Porque con esa actitud sólo facilitan la explotación laboral y no la conciliación. O quizá se esconda su inoperancia porque necesitan muchas más de las 8 horas de jornada para hacer su trabajo, quién sabe.

Si yo soy un vividor, vosotros sois gilipollas.

P.D: pues si llego a despotricar...

Memopáusica

Ayer por la noche veía en un programa de zapping en televisión que a la nieta del Generalisísimo Franco, Carmen Martínez Bordiú, de todos conocida por su profesión (¿?¿?¿?¿?¿?) la acababan de dar un premio (atención que hay curva) como la “Mujer Menopáusica del año”.
Por lo que se ve es otro noble título que añadir a su colección aunque seamos honestos no debemos culparla por ello.
Puestos en antecedentes (España, qué gran país) yo me pregunto por qué esta mujer merece el título y no Pepita Pérez. ¿Se puede ser mejor menopáusica que otra?¿Acaso la nietísima ha hecho, por fin, algo en su vida y se ha ganado los méritos menopáusicos?

Para no ser tan malo este reconocimiento es en realidad parte de una campaña para ayudar a las mujeres a hablar del tema con naturalidad. Eso sí, resulta que la señora se puso ha hablar sin tapujos sobre el sexo a esas edades. Eso sí que no hubiera tenido cojones a decírselo a su abuelo.

Inolvidable carcajada

Me ha dado por pensar que no sé si los genios merecen reconocimientos o alabanzas. Si son geniales no es su culpa. Es la pura verdad.
Hoy voy a poner el primer scketch que vi de ellos y el que me enganchó de por vida. Que os guste.

Testamento Vital III

Ya llegó. Por fin. Ha tardado un año, ni más ni menos que un año desde que compré las entradas. Creo que en esta ocasión no se malogrará y podré ver a los mejores humoristas en castellano: Les Luthiers. Unos verdaderos genios que llevan años escabulléndose de que pueda verles.
Y en el fondo me da hasta miedo porque la ansiedad, las altísimas expectativas que tengo y las enormes ganas de verles al fin pueden llevar un efecto negativo: ¿Y si después de todos estos años no me hacen gracia?¿Y si me hacen gracia pero poca?

Existen muchísimos scketches ("por qué decimos sketch cuando podemos decir gag?" P.M.H. dixit) a lo largo de sus 40 años de carrera y muchos mejores que este pero os lo dejo porque es uno de mis favoritos. Espero os guste.



Y la segunda parte:

Piropos insultantes

En el trabajo tengo un problema. Por alguna razón del azar o la informática, hay muchas emisoras de música por internet que no me permiten ser sintonizadas lo que me deja las opciones realmente limitadas. Durante muchos meses escuchábamos Kiss Fm pero en una necesidad de abandonar los años 70 de una vez y, además, de salir de ese "día de la marmota" en que se había convertido nuestro despacho (siempre las mismas canciones a las mismas horas)decidimos cambiar hacia Europa FM. EL cambi resultó bien, un soplo de aire fresco dejar de oir Hotel California a las 11.09 am. cada día.
Pero como todo en la vida, las radiofórmulas acaban por agotarnos así que nos pasamos a Cadena 100 (45 minutos de música sin interrupciones! OUHHHHYEAHHHHHH) pero nada nos llena la vida plenamente así que, en un atrevimiento nunca antes conocido, decidí poner... Cadena Dial. Sí amigos, como lo oís.

Dejaré para otro momento mi opinión sobre la cadena pero lo que hasta ahora escribí era sólo una mera (o una merluza) introducción. La cosa es que la web la tienen muy bien montada (nada de un mísero reproductor Windows) y puedes ver en cada momento la canción que te están poniendo y las que se han ido escuchando a lo largo del día. Además puedes leer una breve biografía del cantante o grupo, así como su discografía. Una cosa realmente elogiable.

Pues bien, en una de estas están sonando los de Melocos con esa canción que había comentado hace unos posts que era un plagio de Sabina. Y me da por leer la biografía y me encuentro con la siguiente descripción de su último disco. Preparar los Kleenex que os vais a descojonar:

"Es una colección de canciones que van desde el power-pop con riffs rocanroleros a ciertos apuntes brit, pasando por algo de reggae-ska, temas de construcción clásica, ritmos muy potentes que se alternan con baladas con orquesta"

Insisto en que no tengo nada en contra de estos tolais de pantalones pitillo cuyos espermatozoides estarán pidiendo clemencia pero el que les describió sin duda quería quedarse con ellos. No hace falta querer ser gracioso para lograr las mejores y sinceras carcajadas.

P.D: ¿Alguien me explica qué es el power-pop con riffs rocanroleros o qué clase de reggae-ska hacen estos mangantes?¿de verdad saben lo que es una orquesta?

Nomes de traca

Hace un par de días leía una noticia en La Nueva España que a poco me provoca un ataque de risa antológico. El problema, claro, es que estaba en la oficina.
Se trataba de Ocho gochos astur-celtas habían sido recientemente procreados con inseminación artificial en la pecuario de Somió. Al parecer esta técnica ya había sido utilizada en anteriores ocasiones con otras razas. A saber: la pita-pinta, la oveja xalda, la cabra bermeya, el asturcón y la vaca casina.

No ye por nada, pero si tuviera que ser un animal qué mejor que ser una pita-pinta en lugar de una gallina ponedora. Mejor ser una oveya xalda que una oveja rancia csatellana o un verdader asturcón con dos cojones.

Si ye que cuando queremos ponemos-yos unos nomes a les coses que... en fin, que somos la madre que nos parió.

P.D: un gochu astur-celta. Ay que chocho...

Mi querida señorita

No puedo olvidar el impacto que me supuso esta película del genial López Vázquez. Me apetecería volver a verla para ver cómo se ha adaptado a los tiempos.
Parece imposible que alguien que siempre ha estado en las mejores películas de nuestro cine (por no decir en todas) vaya a dejar de estarlo.

Otro grande que se va. Genial cómico, siempre histriónico. Hasta siempre.

Jalogüín

Es uno de los temas de la semana, vaya de la semana pasada. Y es que ahora España se divide entre quienes celebran Halloween y quienes no. DOs posturas enfrentadas y, como casi siempre, yo no sé qué disfraz ponerme: sí o no.
Por una parte hay quienes se disfrazan de conservadores que no quieren celebrar fiestas angolsajonas y completamente extranjeras a nuestra cultura, a cambio de potenciar las que siempre nos han acompañado. Una opción seriamente razonada y razonable.
En cambio otros muchos, en general los fiesteros sin escrúpulos lo quieren celebrar todo, sea del país que sea o el día que sea: halloween, San Patrick, la pascua judía o el día de la marmota, etc. si ello supone una excusa para ponerse una careta y salir por la noche a darlo todo tomándose unas cervezas. Otra opción que no merece ningún menosprecio.

Cabe ahora preguntarse acerca de cómo la globalización afecta nuestras vidas y a qué velocidad lo hace. No sólo es la globalización la que nos permite comprar por internet un producto traído de china o acudir al mercado y llevarse a casa una desconocida fruta tropical de llamativos colores sino que el fenomeno global fagocita nuestra cultura para llevarla a otros lugares y dejarnos a cambio fiestas impensables.
Pensemos seriamente si siempre hemos celebrado la Nochebuena. O si siempre hemos puesto un Belén en casa. ¿Acaso tomamos uvas desde hace siglos?
Decían en Galicia que esta fiesta de la noche de difuntos tiene un origen celta y que gracias a los irlandeses exiliados en los Estados Unidos cobró fuerza para convertirse en una tradición de poco más de 100 años. Merced a este razonamiento no deberíamos poner en duda que halloween es tan nuestra como los toros en verano.
Tampoco deberíamos dudar de que esa tradición celta seguramente fue abolida por el imperio romano quien la sustituiría por alguna otra fiesta pagana. Más adelante, los cristianos con la necesidad de ser admitidos por la sociedad también asumirían esas fiestas romanas (véase la Nochebuena) y la incorporarían como una seña propia cuando en realidad no lo era. Y luego un excedente de uva en un año de vendimia exagerada hizo que alguien viera la necesidad de que la gente se dispusiera un 31 de diciembre ante la tele para tomarse 12 frutitas (qué suerte que no hubo excedente de melones de Villaconejos!).
Así que en el fondo podríamos preguntarnos, ¿qué es nuestro y qué no lo es?¿Cuál es de nuestra cultura y cuál no? Y ¿no pareceríamos una cultura más abierta y tolerante si admitiéramos lo que no es nuestro?
Lo que es innegable es cómo ha calado esta fiesta en nuestra sociedad cuando un servidor, mozalbete ni siquiera llegado a la treintena, ha celebrado esto en su vida. Un proceso que antes se gestaba en cientos de años ahora lo asumimos con tan solo un petardazo de taquilla de una película de Hollywood.

Celebrá-y Halloween o lo que vos salga del refaxu pero al menos nun lo hagáis a costa del magüestu, per exemplu.

Siglas más honestas

Merced a los últimos casos de corrupción ocurridos en España estas semanas como el Gürtel, Santa Coloma de Gramanet o diversos casos de trasfuguismo en las filas de distintas organizaciones políticas, una cosa debe quedarnos bien clara a todos aquellos que reclaman a la población que asocien a un determinado partido político como sinónimo de trasparencia: la honestidad no escribe las siglas de un partido.

Testamento Vital

Hoy una compañera me ha recordado a estos genios del humor que indudablemente han marcado mi vida. Sin duda soy como soy y digo las paridas que digo gracias a su magistral intervención durante años en la Nochevieja de los españoles. Gracias por colaros cada fin de año en nuestras vidas.




Por encima de las empanadillas para mí está éste.

Love for a child

De Lisboa hablaré en otro momento porque es que hoy lo que me apetece es poner esta canción. Es un descubrimiento reciente, merced a la radiofórmula de toda la vida, pero hay casos que lo comercial puede ser interesante.
Es un chico norteamericano llamado Jason Mraz que suena ahora con otra canción, pero dentro del disco tiene alguna cosilla interesante, entre ellas esta que os propongo. Este chico es un rollo cantautor y aunque parezca una balada, la letra nada tiene que ver. Y llevo semanas que no escucho otra cosa.

Lisboa

Nos vamos de turismo. Parada en Lisboa.
Hacía 16 años que no iba a Portugal. La última vez lo hice volviendo de la Expo de Sevilla y atravesando el país vecino de norte a sur, pasando precisamente por Lisboa, aunque no llegamos a parar. Tan sólo recuerdo de la capital el famoso puente rojo y la pésima conducción de los nativos.
Fue la tercera visita casi consecutiva a Portugal, en aquellos tiempos en los que era tan típico ir a comprar manteles, cuberterías, cremas y horribles gallos de colores aprovechando los siempre devaluados escudos.
Tres veraneos en Portugal consiguieron que les cogiera verdadero asco. Profundo y verdadero asco a lo que siempre consideré una pandilla de gitanos aprovechados con Estado propio. Recuerdo con especial indignación que los helados de Frigo se llabamana Olé! Indignante, sin duda.

Así que después de todos estos años, volvemos a darle una oportunidad a nuestros vecinos, de los que nunca he ocultado mis afanes expansionistas merced a una brillante incursión militar y posterior anexión.

¿Motivos para la visita? Sencillos: pasteis de Belem. Como un gochu me voy poner.

Estoy, estoy

Hola a todos. Sé que no aparezco como debiera pero mis ratos electrónicos han caísdo drásticamente las últimas semanas. Y a esto deberíamos sumarle que no tengo muchas ganas de escribir. En fin, esto va por épocas. Hay días que uno podría postear tres o cuatro veces y otras que uno necesita dos semanas para darle a la tecla.

Principalmente no he contado nada porque no hay nada que contar. Mi vida sigue estancada habitando en una plácida balsa de aceite. Esto tiene la parte positiva de la estabilidad y tranquilidad de una apacible vida. Sé qué voy a hacer en cada momento, cada día de la semana... y no oculto que me gusta. Detesto las improvisaciones o las arenas movedizas.
Pero creo que no es el estilo de vida de una persona de 28 años. Llevo la de una persona de 45. A mi edad se requieren emociones, alteraciones de la existencia y locuras.

Los mayores badenes de mi vida son que me he apuntado a francés, una de las cosas que tenía pendientes desde hace años. Saber inglés es necesario pero manejarse en una segunda lengua es ya necesario para abrirse opciones laborales. Aparte de que tiene un factor personal también. A ver cómo se me da, pero en este punto, tras tres horas de clase diré que tiene pinta de ser más difícil de lo que parecía.
TAmbién me he apuntado a una clase de padel a la semana. Más por un compromiso que porque me apeteciera pero espero sirva para corregir errores. La verdad es que ultimamente juego bastante, al menos una vez a la semana, cuando no dos o tres.
Y también me he apuntado con Pablo a teatro. Lejana afición que compartimos ambos desde los años del colegio. Reconozco que me nos rondaba la idea desde hace años pero nunca se había materializado. No niego que tras la primera reunión estoy más desencantado de lo que esperaba. Le daremos algo de tiempo.

Y el resto del tiempo lo dedicamos a jugar a fútbol un par de veces a la semana, preparar la media maratón y salir. No va mas!

Ahora contaré algo que soñé ayer. Me da miedo admitirlo pero mientras estaba en ese estado de vigilia consciente justo antes de despertarme soñé con esta canción (que Dios me perdone).



No me preguntéis porqué. Pero soñé con esta bazofia. Aunque me sirve como un fantástico pie para descubrir un terrible plagio respecto a una canción de Sabina (aunque por antigüedad ya sería imposible, a nadie le cabría en la cabeza que Xuacu fuera a plagiar a estos gañanes come Whoppers). Deberéis pasar el calvario de escuchar la primera pero a mi me parece harto-evidente que suenan iguales en algunos compases.



En fin, rompo la dinámica de ausencias de la última semana. Estoy, que no es poco.

Thank you everyone

Aún recuerdo aquella calurosa tarde de un sábado de Julio de 1992. Yo, con mis 11 añitos, me quedé toda la tarde nervioso por casa esperando a ver lo que perduraría por siempre en mis retinas: la ceremonia de inauguración de los Juegos Olímpicos de Barcelona. Todavía la conservo grabada en aquel legendario vídeo Beta que teníamos.
Aquel fue el mayor escaparate mundial que tuvo España en el mágico año, que junto a la Expo fue el impulso definitivo para hacer de nuestro país un símbolo de modernidad mostrada a todo el planeta.
Es por eso que la decepción lógica que sentimos hoy no nos empañe ver que lo que los organismos internacionales hicieron con nosotros, incluyendo un Mundial de fútbol en 1982, lo hagan ahora con quien lo necesita: África y especialmente Sudamérica.
Brasil es hoy la décima potencia mundial del planeta y, junto con Chile, los países emergentes que tirarán del carro de la mitad pobre del continente americano.

Dijo ayer el alcalde de Madrid, Alberto Ruíz Gallardón, durante la persentación ante la asamblea del COI que perder no es un fracaso, que en el deporte el único fracaso es rendirse. Y estoy de acuerdo. Ánimo nuevamente. Quiero desempolvar mi vídeo beta de las grandes ocasiones para grabar, en una calurosa tarde del mes de Julio de 2020 ó 2024, una ceremonia de inaguración de unos Juegos en Madrid.

Ejem ejem ejem

Decía yo que tenía una corazonada. Pero es que a base de enseñar tetas y culos a ritmo de samba, se me ha alterado.

Tengo una corazonada

No creo que haya mucha gente en contra de que Madrid celebre unos Juegos Olímpicos pero no va a ser de esta. Eso ya lo tenía yo claro el día que hace 4 años le dieron se los dieron a Londres en lo que fue la más clara ocasión que tendrá nunca Madrid de hacerse con unos. Y puestos a echar cuentas, me parece bastante probable que hasta 2024 no caerán de nuevo en el viejo continente, donde, por cierto, ya tienen sede( http://mellamoyamo.blogspot.com/2008/08/del-olmpo-cimavilla.html ).

Lo que le ocurre a Madrid es que trata de remediar en 2 convocatorias lo que no habían hecho antes: presentarse. Incluso Río de Janeiro acumula varias propuestas aunque sin llegar a pasar el corte. Esa es la principal razón que llevó a Gallardón a saltarse todas las reglas de la lógica y derrochar ingentes cantidades de dinero en presentar nuevamente la candidatura olímpica perdedora: hay que ser rechazado como mínimo 2 veces para aspirar realmente a ello. Es cierto que en esta ocasión esto no se cumple por las circunstancias de las presentadas pero si miramos las aspiraciones de Madrid en el largo plazo, acumular fiascos es un punto a favor.

Nunca se han celebrado 2 Juegos seguidos en el mismo continente (exceptuando lo ocurrido hace casi un siglo en unas circunstancias bien diferentes) y no va a ser ésta. No tiene sentido volver a hacerlo. No existe la más mínima lógica que haga pensar que esto va a romperse, partiendo del hecho que ninguna candidatura europea va a apoyar algo así para evitar definitivamente que los JJ.OO. no vuelvan hasta el 28 como poco. Especialmente el caso de París, cuya victoria se vislumbra a la legua excepto que el viernes gane Tokio, por lo que América se los llevaría para el 20 con seguridad, momento especialmente propicio para que Río de Janeiro sea la primera ciudad sudamericana en ejecutarlos.
Poco más o menos estas fueron siempre mis cuentas de la vieja, donde Tokio se elevaba como claro ganador: descartada europa, los juegos vuelven a Asia 8 años después de Pekín y se le da tiempo a Brasil a una fantástica candidatura para el 2020.

Pero ayer se rompieron todas las cábalas al anunciarse que el celebérrimo Obama en persona será el primer presidente de los Estados Unidos en acudir a esta cita de elección de sede. ¿A alguien se le pasa por la cabeza que no saldrá victorioso de ésta? Hay quien habla de información privilegiada pero estoy convencido que no. Es pura lógica. Es un líder carismático y querido en todo el mundo porque lleva muy poco tiempo en el cargo. En estos meses no le ha dado tiempo a grangearse enemistades.
Obama arrasará como un sumo imperator. No le hará falta ni bajarse del avión. Ante esto no importa lo más mínimo que las presentaciones sean buenas o malas, que tengas dinero o no, que los ciudadanos no quieran los juegos o que no tengas infraestructuras. Tienen al tío más famoso del planeta.

Respecto a Madrid no me queda otra más que felicitar a los promotores de estos. No debemos obviar que han estado 2 veces consecutivas entre las 5 candidatas a organizar unos Juegos, lo cual es en sí mismo un premio. Y también les felicito por su fingido entusiasmo en logralo: no es para nada sencillo mantener una mentira 4 años en el tiempo. Y tambien asumo las intenciones de quienes se metieron en este berenjenal aunque no las comparta porque no era el momento y ahora han agotado las opciones para los próximos 12 años como poco, teniendo en cuenta que París se hará con las próximas europeas. Hubiera sido más coherente pelear para el 20 aunque se volviera a perder pero ya es tarde.
Estoy convencido que veré unos Juegos aquí, no me cabe duda pero no será antes de que llegue a los 40.

De lunes

Nada, que los lunes son un asco. Y más después de un fin de semana que no pasará a la historia precisamente. Casi rozó el aburrimiento, excepto por la cena del sábado en la terraza de Pablo. Por lo demás, para olvidar.
Así que como hoy empiezan los putos 5 días estos que nos martirizan la existencia (y nos dan de comer también) pues hay que poner una sonrisa. Aquí os dejo un top ten de declaraciones absurdas que encontré por internete. Los comentarios en negrita son míos ;P

- "Nuestros enemigos son innovadores y tienen recursos, y nosotros también. No dejan de pensar nunca en nuevas maneras de hacer daño a nuestro país y a nuestra gente, y nosotros tampoco" -5 de agosto de 2004- George W. Bush, expresidente de EE.UU.
Ni que decir tiene. Si algo tienen los tontos es que nunca mienten.

-"Creo que el matrimonio gay debería ser entre un hombre y una mujer" -Campaña electoral de 2003- Arnold Schwarzenegger, gobernador de California.
A mi me parece una estupenda manera de acabar con la homofobia. Todos gays y punto.

-"Hay cosas que sabemos que sabemos. También hay cosas desconocidas conocidas, es decir que sabemos que hay algunas cosas que no sabemos. Pero también hay cosas desconocidas que desconocemos" -12 de febrero de 2002- Donald Rumsfeld, Exsecretario de Defensa de EE.UU.
Una forma de inteligencia desconocida.

-"El coche que va en cabeza es absolutamente único, excepto por el que va detrás, que es idéntico". Murray Walker, comentarista de automovilismo.
Únicos sí que son sus comentarios.

- "Para aquellos que estén viendo el partido en blanco y negro, los Spurs van de amarillo" John Motson, comentarista de fútbol.
¿Y para los que lo vemos en color, cómo visten los Spurs?

- "El gasto público total seguirá aumentando y será de un 0 por ciento en el periodo 2013-2014" -1 de julio de 2009- Gordon Brown, primer ministro británico.
Mira oye, en mi empresa me dijeron que nos aumentarían el sueldo lo mismo que el gasto público británico.

- "Depende de cuál sea es el significado de la palabra 'es'. Si 'es' significa 'es' y un nunca ha sido', eso es una cosa; si significa 'no hay ninguno', entonces fue una declaración completamente cierta"." -En 1998, en su testimonio del caso Lewinsky. Bill Clinton, expresidente de EE.UU.
Los hermanos Marx van al juzgado.

-"Cuando las gaviotas siguen a la barca de arrastre, es porque piensan que las sardinas van a ser arrojadas al mar" -En 1995- Eric Cantona, exfutbolista.
¿Piensan las gaviotas?

- "Yo sé lo que creo. Seguiré expresando lo que creo y en lo que creo. Creo que lo que creo es lo correcto" -el 22 de julio de 2001- George W. Bush, expresidente de EE.UU.
Cuestión de creencias.

- "No podría discrepar menos contigo". Boris Johnson, alcalde de Londres.
Ni yo menos con él

Botellonazos

Hay días que uno no tiene nada que contar y otros que se me juntan los temas. Y hoy no doy abasto. Probablemente los vaya comentando todos a lo largo del día o de la semana, pero la cuestión ardua de la mañana fue seleccionar el que quería postear primero. No ha sido fácil pero la Conferencia Episcopal se ha llevado el oro.

Resulta que tras los lamentables altercados del botellón de Pozuelo de Alarcón, todo sociólogo, político o fontanero que pase por la zona ha dado su solución al problema. Y casi todas me parecen majaderías. Un pueblo en fiestas, la policía dando por saco, dentenciones y gresca. Hubiera pasado en cualquier parte, claro que en Madrid y más en la zona más pija, todo se magnifica. Y como encima hay que ganarse el pan pa no quedarse en el paro, pues estiramos la noticia y lo ponemos en todos los programas de la tele desde la mañana hasta la noche para que a uno no deje de darle la impresión que vivimos en Chechenia.

- ¡Qué vergüenza la chavalería de ahora!
- Si es que beben hasta caerse redondos.
- Antes nos divertíamos de otra forma.
- Por cierto, ¿qué te parece lo de la Esteban?
*Fragmento extraído de una conversación en el mercado de Prosperidad.

Pero he aquí que el señor arzobispo de Madrid, Don Antonio María Rouco Varela le ha dado por dar consejos y no me ha defraudado. La una solución contra la violencia juvenil:"rezar todos los días en familia el Rosario de la Virgen". Olé!

"Estas cosas se prevendrían si la gente rezase más en familia. "¿Qué pasaría si las familias de Madrid y Pozuelo de Alarcón rezasen todos los días el Rosario de la Virgen?. Estoy seguro de que no habría ocurrido lo que pasó el fin de semana pasado".

Entre el estupor mañanero al leer la noticia,
http://www.publico.es/espana/250227/rouco?pagCom=2#comentarios
,me encuentro con los cometarios de la gente los cuales no tienen desperdicio.

- Con vino de misa, el botellón es más tolerable.

- Cuando era niño solía rezar cada noche pidiendo una bicicleta. Luego comprendí que el Señor no funcionaba así, de manera que robé una y le pedí a Él que me perdonara. -----> Esta es de Woody Allen fijo.

- La sugerencia del cardenal es atinada. El botellón en familia y mientras, entre avemaría y padrenuestro, un buchito de birra. La única parte negativa es que la familia se quede sin muebles.

-Todos los ayuntamientos de España con problemas a causa del botellón deberían contratar a Rouco para que les organizara un plan de alternativas de ocio para los jóvenes. Ahí va una: los viernes por la noche, misas al aire libre, ofertando la comunión con fanta en vez de vino; luego, rezo del santo rosario, y, para terminar, flagelaciones colectivas para el perdón de los pecados. En Pozuelo, teniendo en cuenta las características de la población, los curas irián vestidos por Armani, y empezarían la misa diciendo "O sea".

- Don Rouco, si en el fondo esos jóvenes no hacen más que atiborrarse de "la sangre de Cristo", no sé qué empeño ahora en evitar ese riego divino.......

- ¡Por fin alguien que entiende a la juventud!
A la del siglo XII, claro.

- Es bueno el chiste, podría haber dicho también que los jóvenes se dediquen a hacerse pajas en lugar de botellón.

- ¡Cuanta razón tiene Rouco! Yo, desde que rezo el rosario he dejado de ir a los botellones.

Secundando estas tesis, me viene a la cabeza la fabulosa anécdota que me contó Dani del concierto de Little Richard en Gijón hace unos años. El hombre puso como condición regalar 2.000 biblias entre los asistentes al mismo y así se hizo. A la mañana siguiente el campo del concierto amaneció plagado de biblias tiradas por el suelo. Eso sí, al menos la gente había tenido la delicadeza de arrancar la primera página donde venía la foto del artista.

Nunca se llevaron bien la religión con las fiestas.

Día de fiesta

Voy camín de los dos años fuera’l llar. Y fáese complicao les más delles veces. La tierra tira, como la cabra’l monte, pero nun ye menos cierto que colos años vas viendo les coses de formes distintes. Agora mesmu, n’Asturies ye percomplicao trabayar y munchu más facelo de manera honesta y xusta. Somos un pueblu pequeñu y alcontrar un puestu pa tós y cada un, antóxaseme un sueñu.
Tamos siempre añorando les bondáes delles sos xentes, los paisáxes, lo bien que se come o lo llambiónes que somos pero no vivimos precisamente na tierra les oportunidáes.
Güei, a pesar de que ye un día festivu pa to los asturianos toy dispuestu facer un alegatu contra los asturianismos baratos de bandera y montera picona de cartulina comprada en los veinte duros. Salir de casa ye un exercíciu sanu, d’oxixenación personal y profesional. Nin somos los meyores nin lo tenemos todo nin somos los más llistos. La formación intelectual fora ca ye pernecesaria. El problema ye que llueu nun podemos volver coles coses que traemos nel zurrón.
Hai que desenroscar la montera. Ye buena hora.

Feliz día d’Asturies a tós.

Será por huevos

Fin de semana subido de colesterol: merced a la planetaria fama que está adquiriendo mi tortilla de patata, me tocó llevarme una al cumpleaños de Tone. Al día siguiente fuimos a comer al Juana la Loca en La latina, donde es universalmente famosa su tortilla de patata con cebolla caramelizada, así como el huevo escalfado con no sé qué narices que llevaba... y hubo que probarlo, claro. Cerramos ese día con una tortillina que hice para la cena-pincheo en casa de Elena en Alcalá.

Tengo el Hdl, el Ldl, así como los triglicéridos y todo el sistema linfático disparado. Más huevos que Paul Newman en La leyenda del indomable!!!

Tu canción

Antes de irte hazme un favor: déjame escrita una canción en ese papel que está sobre el escritorio. Así podré acordarme de ti cuando la escuche.

Testamento Vital

Hay cosas que definen a uno: la pasión por la música o la pintura, quizá el teatro... Hay gente que disfruta de pequeños detalles en la vida, que se siente feliz con su familia o comiendo un chuletón. Los hay que ven pasar las horas frente al televisor apiadándose de la vida de Belén Esteban o quienes no sabrían vivir sin hacer bricolaje el fin de semana.
Son, en definitiva, improntas personales frente a los demás, una especie de ADN social pero visible para quienes pretendan conocerte. Sin ellas no seríamos lo que hoy somos.
Inauguro sección con las mías:

70 aniversario del horror

Hoy se celebra (no me parece precisamente la palabra adecuada) el 70 aniversario del comienzo oficioso de la II Guerra Mundial. En realidad deberíamos entender que el 1 de septiembre de 1939 comenzaron unas hostilidades que fueron, en verdad, una continuación de la I Gran Guerra, debido a que el abusivo tratado de Versalles dejaba a Alemania como la nación culpable de la guerra, se le obligaba a desprenderse de una octava parte de su territorio, desmilitarizarse y pagar enormes cantidades de dinero a los vencedores.
La primera posguerra dejó una Alemania muy tocada económica, con unas tasas de paro realmente altas, con el territorio dividido y el orgullo herido. Y he aquí donde en aquel proclive caldo de cultivo surgió un hombre capaz de levantar la moral de su pueblo y sacarlo de la crisis.
Lo demás ya lo sabéis.

No podemos dudar que el tipo del bigote fue un tarado poderoso y que sus contemporáneos italianos o japoneses lo eran igualmente, pero si la I Guerra Mundial no se hubiera cerrado en falso, si se hubiera hecho con mayor racionalidad quizá podríamos haber evitado los 60 millones de víctimas, civiles y militares que perecieron en la más cruenta confrontación humana. Una tragedia patética para el ser humano que no es especialmente lejana a nosotros. 70 años no pueden ser suficientes para olvidar el terror con mayúsculas.

Retonno vacacional

Cansado pero contento regresé del periplo italiano motivado por el bodorriu del Alex. Los días de Civitanova-Morrovalle fueron espléndidos, la boda un auténtico lujo, además de una fartura que pasará al recuerdo. Y Roma... qué decir de la ciudad infinita: sencillamente impresionante.
Un verano inolvidable, aunque suene cursi.

Nos vamos!

Adiós Madrid! Hasta septiembre. Por delante nos espera un viaje a Italia, una boda, playa, cerveza en fardatrukers, amigos, la casa de Gran Hermano y Roma: largos paseos por la ciudad infinita a 40º a la sombra.
Para qué negarlo, suena estupendo...
Nos vemos en septiembre.

CERRADO POR VACACIONES

Corazón

Había decidido quererte con todo el corazón... y el índice y el anular...

Antiguas ideas

Noticia de El País de hoy:

El 40% de los portugueses apoya una unión política con España

Pues yo estoy en contra. Totalmente. Apuesto por una inmediata intervención militar e invasión de ese territorio. ¡¡¡¡Completemos el mapa!!!!

Grandes misterios de la humanidad: el seseo

¿Por qué misteriosa razón Alejandro Sanz, madrileño, comenzó a sesear a partir de su cuarto disco?
Ejemplo de cuando no seseaba:



Vaya, ahora sesea, ese extraño fenomeno expontáneo que a cualquiera puede sorprenderle:




P.D: Ultimamente ta pa matalu. Va camín del tipo de un gochu asturcelta.

Cuatro disparos al aire

Dos fiascos dobles. Eso suma cuatro tropezones. Pedro negó tres veces a Jesús y yo parece que busco lo mismo y no me acabo de dar cuenta que no me quieren ver ni en pintura.
Reconozco que no tengo el más mínimo espíritu competitivo, que no me siento en disposición de pelear con alguien por algo (y menos con 3.000 personas por 200 plazas), simplemente porque no creo ser mejor o estar más preparado que los demás. Creo que soy hombre de carreras largas, no un sprinter.
No es menos cierto que nunca he preparado estas pruebas como debiera y que en determinadas ocasiones los rechazos se han sustentado en razones de peso u otras cuya subjetividad resultó pavorosa.
Lo que en definitiva cuenta es que en el Idepa y el Icex me han dado cuatro buenas patadas en las posaderas. Dos por cada nalga.
No veo el día de medrar.

Bocinazo final

Se acabó. Punto y final a casi treinta años de historia. El Gijón muere como lo hacen los equipos de baloncesto, como más duele, en el último segundo. Punto y final a un equipo que militó cuatro temporadas en la segunda mejor liga del mundo de baloncesto. A un equipo en el que militaron glorias como Oscar Moglia, Jasen, Javi Rodríguez, Carbajal, Lou Roe, Esmorís, Tomás Jofresa, Luis Escola y tantos otros que se me escapan.
Aún recuerdo como mi hermano se hizo socio un año en el stand de la Feria de Muestras y acudía fiel a verles en el pabellón de La Arena o yo colgaba en la pared de mi habitación un póster del Trébol Gijón Baloncesto que luego se haría con el ascenso de categoría, el primero de la historia de un equipo asturiano en la ACB. En muchos partidos pude verles porque nos daban entradas en el colegio a los que jugábamos a baloncesto (esas risas) o simplemente las pedíamos en el Mike´s, por entonces copatrocinador del equipo. Aquel palacio de los deportes nuevecito y reluciente sirvió como escenario de la gesta del equipo de Bill McCammon y aquel negro peleón que era McDowell. La asfixiante narración de Jaime Roca que sufrió todo aquello como propio y que, a buen seguro, estará pasando un mal día al saber que su equipo de casa echa definitivamente el cierre.
Tras la ACB y su estrepitoso descenso, solo recordado porque ganamos en casa al Madrid y al Barça y que tuvimos un entrenador con la cara medio quemada que no paraba de agitar las manos, llegaron buenos años en LEB con entrenadores de la talla de Luis Casimiro o Moncho López quien nos devolvió a la élite, esta vez sí, con buena planificación.
Los últimos años se venía mascando la tragedia. Un equipo lastrado por las deudas que salvaba el culo año tras años merced a las ayudas (mismamente desde su conversión en SAD) de las autoridades públicas. Hasta que un año ya no se pudo más.
Nos quedamos sin basket en Gijón y mucho me temo que mis ojos no volverán a ver un equipo asturiano en la ACB. No hay ganas ni proyecto. Ni dinero. El basket no mueve cifras capaces de permitir a los equipos modestos sobrevivir en categorías sin ingresos lo que sumado a la crisis financiera de los patrocinadores, deja en la inviabilidad la profesión.
Me apena pero no hay remedio. Al menos me quedarán los recuerdos de un equipo en ACB.

Entre fogones

Aún recuerdo lo primero que quise ser de mayor cuando era guaje: cocinero. Vale, luego quise ser artista, ojo, ni cantante ni bailarín: artista. Supongo que uno polivalente y mil veces reinventado como Madonna, Bunbury o Rita Irasema.
Uno de mis entretenimientos favoritos de crío era sacar las potas del armario y caciplar con ellas, golpeándolas y arrastrándolas por toda la casa.

Volviendo al tema, la cocina siempre ha marcado mi vida (estos horribles michelines nunca me los he logrado quitar de encima) y la de mi familia. Y es curioso porque yo nunca he vivido la hostelería de cerca, tan solo recuerdo a mi abuela como cocinera en el Jumillano justo antes de jubilarse, donde tenían una churrera industrial justo al entrar en la cocina. Quizá estas sean de esas cosas que demuestran que tenemos carga genética porque todos los miembros de mi familia cocinan, hombres y mujeres. Y a cada cual mejor. Lo llevamos en la sangre aunque hace muchos años que nuestro patriarcado abandonó el negocio.

Dice Arguiñano que cocinar es el mayor gesto de amor que se puede tener para con otros. Y, francamente, no le falta razón. Es una demostración de cariño, tiempo y dedicación que hace de alimentarse algo más que una función vital de supervivencia, transformándolo en una cultura o pasión.
Este fin de semana, acudí al enlace de dos amigos que conocí en los meses que pasé en Irlanda. Y, en el pincheo que sacaron a las tantas de la mañana, recordamos cómo me coroné cocinillas una noche de fiesta marcándome unos macarrones con su salsa de cebolla y pimientos que supieron a gloria divina.
La cocina exige de reconocimiento público, algo que no solemos hacer en nuestra vida cotidiana, especialmente con nuestras madres a las que poco reconocemos sus esfuerzos por alimentarnos diariamente.

Todo este comentario surge porque encontré esta mañana un enlace a un blog que me ha fascinado y que debo seguir indagando, aunque tengo claro que será un referente en lo sucesivo:

http://cocinaparaimpostores.blogspot.com/

Por lo visto es un blog muy original que propone una cocina de postureo y falsedad. Un puro aparentar. Una sofisticación escondida tras latas de conserva y precocinados.
Más allá de mi total asentimiento con la postura, propone recetas realmente sencillas y rápidas, muy dadas para aquellos que no son capaces de superar la Ensalada de pasta (disparo con bala últimamente) o que comen 3 días seguidos lo mismo, comida y cena.
Y, para colmo, el tío es un cachondo. Hay unos cuantos comentarios que son realmente hilarantes.
Desde que estoy en Madrid cocino poco. Se me quitan las ganas de probar e inventar para comérmelo yo todo. No sé cocinar para mí. Quizá este blog me ayude a reciclar mi espíritu de cheff. Se lo debo a mi familia.

El puto ALSA

Llevamos toda la vida soportando un patético monopolio que a nadie parece importarle: ni a los gobiernos autonómicos, nacionales ni, especialmente extraño, a la UE, la gran garante de la libertad del mercado.
Hasta hace un año y medio, merced a la apertura del AVE Madrid-Valladolid, la única forma competente de transporte colectivo entre Asturias y la capital del reino era el puto ALSA. Por fin llegó la competencia: ya era hora, joder.

- El puto ALSA ha puesto, pone y pondrá los precios que les sale del refajo porque como son un monopolio nadie puede rechistar. Un billete sencillo entre Madrid y Gijón cuesta 33 euros. Un trayecto de similares características entre Madrid y Sevilla cuesta (agárrense) 19’40€. Casi la mitad.
Entre Madrid y Granada (otras 5 horas) cuesta 16’19 €. Ahora que me lo expliquen. Es cierto que hay dos autopistas de peaje por el medio pero no me salen las cuentas: la tarifa más cara de la autopista cuesta 17’25 €. Y el de Guadarrama 20€. En total 37 euros y eso siempre sin pensar que una empresa como el puto ALSA con 40 servicios al día tenga descuentos especiales, algo que, como es de suponer entre las ratas de alcantarilla, ya tendrán.
Bien, suponiendo que un autobús tiene unas 50 plazas, la dilución del coste del peaje entre los sufridos pasajeros es de (tchan tchan…) ¡74 céntimos!. Ahora es fácilmente entendible que el precio del billete comparado sea casi el doble. Demostrado.

- El puto ALSA pone los servicios que le sale del refajo porque como son un monopolio nadie puede rechistar. En este punto, seamos sinceros, no hay mucho que protestar pero la ausencia de controles en este punto podría llevar a un recorte de servicios para mejorar los resultados. Tiempo al tiempo. De hecho ya quedan pocos servicios directos. Muchos de ellos pasan ahora por León o Burgos para hacer transbordo.

- El puto ALSA se ríe de nosotros en nuestra puta cara. La gota que colmó el vaso de mi paciencia es lo que pude ver hace un momento y que me recordó a mi última experiencia alsera. Mirando un billete entre Gijón y Madrid veo que hay 2 autobuses a la misma hora que cuestan lo mismo y llegan con una separación de 15 minutos. Qué raro, me digo.
Despliego la hoja de ruta y compruebo sorprendido que mientras uno va directo por el Huerna, el otro va por Pajares, haciendo paradas en el puerto, La Robla y León para culminar con un bonito trasbordo en la capital castellana. Sin duda este debe ser el autobús del infierno y el otro uno tirado por bueyes porque no consigo entender que la diferencia real del viaje entre ambos sea de 15 minutos.
Esto me recordó que la última vez que tomé el bus para ir a casa llegué con 30 minutos de retraso pero lo más curioso de todo es que no hubo ninguna clase de problemas para salir de Madrid, las paradas duraron lo acordado y no existió la más mínima incidencia durante el trayecto. En resumen: el puto ALSA dice que un bus tarda lo que les sale del refajo.
Pero lo mejor está por venir: ¿creéis que el hecho de que vayan por Pajares y tarde más repercute en el precio? ¿quizá debería ser más barato porque no hay peajes? Pues es más barato, para que cerréis vuestras bocazas: es 94 céntimos más barato. Olé!

Vuelvo

Aunque sin muchas ganas vuelvo. No iba a irme sin despedirme. Me fui voluntariamente a que me robaran la vista unas semanas y doy de nuevo con mis huesos en este chisme que tanto me alivia .
Poco a poco iré cogiéndolo con renovadas fuerzas y os contaré mis andanzas.
Siempre estuve por aquí, solo que mi vida anda desenfocada.




Buena canción. El vídeo ni idea a qué carajo viene. Siempre me gustó este majadero hasta que entró en Gran Hermano. Ha pasado tiempo suficiente para perdonarle.

La Rosa de mi corazón

Algo tendremos cuando se nos rompe tan fácil el corazón. Llevo unos días acrodándome de ti. Te echo de menos.

Cagadas planetarias

Comentó hace unos días la secretaria de organización del PSOE, Leire Pajín, que la coincidencia en 2010 de las presidencias de Zapatero en la UE y de Obama en USA sería un "acontecimiento planetario". Comentario tan bochornoso como indiscutible. En cambio sí sería un auténtico acontecimiento que no fuera terrestre, por ejemplo. O imagínese el amable lector que anunciara un acontecimiento "interplanetario", ¡la que se iba a liar!

Esto me hace pensar, una vez más, en qué cojones piensan los políticos para cagarla tanto y tan bien. Al menos, esta vez, resultó hilarante.

A la mujer del vecino

Hacía tiempo que no te recordaba pero merced al pasado fin de semana, los recuerdos afloraron nuevamente en mi cabeza.
Desde aquel tiempo te mudaste de casa, te cambiaste de barrio y te perdí la pista pero sigues teniendo una canción con tu nombre. No sé aún si sigues siendo tú o lo que significaste, pero esta tu canción.



Enorme versión de su autor: Antonio García de Diego

Intercesiones divinas

El lunes, mientras paseaba por Las Palmas de Gran Canaria (de esto ya hablaré) me llamaron Pichón y Dani. Iben camín a Cuadonga a dar gracies a la santina por la ayuda prestada al Sporting. Aunque durante años la majadera nos dio la espalda nos ha ayudado mucho ultimamente: Castellón-Vitoria, Valladolid y Huelva.

Dani tuvo un comentario brillante que no merece más que lo reseñe aquí publicamente:

"Sin entrenador y sin equipo y seguimos en primera. Esto tien que ser cosa de la santina".

Viví el partido en Lanzarote, gracias a la inestimable ayuda de un chigreru asturianu que nos compró el partido para que pudieramos verlo. Debo hacer exámen de conciencia porque no tiene sentido que lo pase tan mal viendo un partido por la tele. Ninguno. Solo que un día me dé un jamacuco. No pude ni disfrutar del logro porque tardé casi 2 horas en soltar la tensión, merced a un paseo con Tamayo por la costa de Arrecife.

Dicho esto, con milagros, ayudas, pánicos, risas o sufrimientos, el año que viene volveré al Bernabéu, Nou Camp o Sevilla con la cabeza bien alta y el ojete envaselinado para que vuelvan a darme bien por el culo. Y siempre con la cabeza alta y el corazón rojiblanco.

Grandes misterios de la humanidad: el secamanos

¿Por qué el secamanos deja siempre de funcionar cuando aún no has acabado de secarte?¿Por qué siempre tenemos que darle dos veces al pulsador?

Peticiones

Hace unos días necesitaba un abrazo. Pero fui incapaz de pedirlo. No debe ser tan malo pedir a veces, ¿verdad?

28...

...como pesadas losas sobre mis hombros...

Vaya trágicu que me pongo. ¡Si estoy estupendo!

Luto

Efectivamente llevaba muchos años tentando a la suerte y me he quedado sin verte. Siempre que se anunciaba algún concierto tuyo me prometía acudir sin remisión dado tu aparente estado físico. Pero esta vez ya no será posible. Fuiste un tipo maltratado por la generación en la que te tocó vivir, fuiste el más perjudicado de todos. Un conductor suicida, seguramente involuntario por los tiempos del descontrol, desenfreno y, la para mí clave desinformación de la movida. Todo en las mismas proporciones de tu talento.
Marga te espera desde hace unos meses allí. En el cielo de los músicos. En el sitio de tu recreo.

Pieles rojas y blancas

Es actor pero no sé cómo se llama. Es gijonés y, para más señas, fue al colegio con Jana. En realidad, todo esto no tiene trascendencia porque sólo quiero que este chaval me sirva como ejemplo. Este jovenzuelo, prototipo de actor “Al salir de clase”, es un habitual de La Cofradía, el bar donde acudimos a ver los partidos del Sporting. Le he visto allí prácticamente en todos los encuentros a los que he ido. Siempre pegado a la puerta, mirando el televisor y apoyado en la barra del bar con un nutrido grupo de habituales. No sé si sufre o no, si disfruta o todo lo contrario, pero lo que sí sé es que es fiel a las citas rojiblancas.

El domingo pasado llegó tarde, seguramente porque vendría de algún ensayo. Vestía ropa informal, creo incluso recordar que llevaba chándal y cubría su torso con una sudadera de color oscuro; verde o marrón probablemente.
Como es sabido, el domingo el Sporting perdió dramáticamente, quedando sus opciones de supervivencia en la máxima categoría del fútbol español en una consecución de milagros de difícil creencia aunque haya quien se siga engañando.

Las caras y ánimos al final del partido eran, lógicamente, más tristes que una canción de Enrique Urquijo. No había ganas de nada. Así que, uno a uno, fuimos pagando y enfilamos la salida como penitentes desde nuestro lugar habitual, el fondo del bar.
Tras recorrer la barra por el estrecho paso que queda con la pared, sorteando al resto de clientes, me fijé en él. En nuestro protagonista. Estaba empezando a agarrarse la parte baja de su sudadera y mientras levantaba los brazos para sacársela pude ver la camiseta que llevaba debajo. Era del Barça.
Venía, claro, dispuesto a celebrar el alirón blaugrana con la emoción propia de quien va a disfrutar de una fiesta segura justo a continuación del funeral sportinguista.
Aquella imagen me dolió como una puñalada en el corazón. Estuve tentado a decirle algún reproche pero no tenía ni ganas de hablar, por no contar con un posible enfrentamiento que seguro no me beneficiaría e incrementaría exponencialmente mis probabilidades de recibir hosties como panes.

Hoy, con calma, reflexiono sobre ello. Sobre las posibilidades de tener dos equipos o tres o catorce. Quizá yo sea un empecinado: en realidad no debe haber nada malo en ello. Todo es posible. Y tampoco debe tener nada de malo alegrarse y disfrutar después de una derrota. No nos va la vida en ello y además, tampoco tenemos la culpa. Nosotros no corremos detrás del balón. Somos espectadores y punto. Pasivos seguidores en busca de hazañas que transformen nuestra mundana existencia.

Me alegro por los que en la vida lo tienen tan fácil como quitarse la sudadera. Por levantarse las capas de los sentimientos como si fueran una cebolla. Por ponerse y quitarse los colores según convenga. Es una formidable manera de vivir buscando la felicidad. Fácil, rápida y efectiva.
Para mi desgracia, hay cosas con las voy al desnudo. O eso intento.

Por alusiones

¡Qué guapo ye querése!

La llucha: conciencia y conocencia

Tamos na selmana les lletres asturianes y toca lo propio. Siéntolo polos non falantes, que haylos, pero n’estos díes ye lo que hai.
Nun tuve tiempu estos díes pasaos pa poneme a escribir nin un ratín namái. Asina que fáigolo dende’l trabayu. Espero que nun yos importe.

Fai unos años que préstame abondo escribir na llingua n’estos díes de cellebraciones y reivindicaciones pola oficialidá. Muncha xente lleva lluchando polos derechos de los asturiano-parlantes ensin resultáos. Cuéstame muncho entender les razones que lleven a los políticos a nun reconocenos drechos fundamentales que nun afeuten a los que tan en contra. Ye namái que danos drechos adicionales a unos sin restricciones a los demás. Solo queremos espresanos y que los nuesos fíos deprendan una llingua que ta condenada a morrer si nun facemos daqué.
La xente pué falar lo que-y salga’l refaxu, nun me importa (si lo faen con propiedá).

Tamién hai mas coses de les que me di cuenta’n Madrid. La xente nun sabe que tenemos llingua, pallabres, espresiones, cultura… ye lo primero contra lo que tuve (y toy entovía lluchando) equí. Muncho asturianismu, muncha banderina, muncho sidre y folixa pero de la nuesa llingua ni pallabra, nunca meyor dicho. Y ye porque nun nos damos cuenta del enorme tesoru que ye una llingua propia. Falámosla (o escribímosla) de cualquier forma (veáse l’exemplu) porque nun la estudiamos. Porque nun tenemos conocencia d’ella. Porque nun la estudiamos n’escola.
Y ye que ye perdifícil defender lo que ye tuyo ensin nun ties conciencia primero.
La llucha continúa.

Grandes misterios de la humanidad: llover

¿Por qué cuando llueve achinamos los ojos?¿Acaso vamos a mojarnos menos por ello?

Brokeback Mountain

Si no se besaron fue por culpa de la gripe porcina.

Conexiones planetarias

Hoy no tengo un buen día, lo reconozco. Me he levantado triste y somnoliento. Aquejado de sentimentalitis, claro, que es lo suyo cuando uno está más o menos apagado.

Una de las cosas que más me atenaza de escribir aquí es que ya he perdido toda clase de privacidad y puedo, además, involucrar con mis comentarios a terceras personas. No es mi intención. Ni mandar mensajes subliminales; otra cosa no, pero me han dotado los años de pelotas suficientes para hablar a la cara.

Hace algún tiempo que he sabido cosas ocurridas en la vida de algunos de mis conocidos por terceras personas, de oídas o en circunstancias más o menos poco adecuadas, a mi entender. Por momentos lo interpreté como una especie de pérdida de confianza o atisbo de alejamiento personal. Probablemente no es ninguna de ambas y no dejan de ser cosas que, sencillamente, han ocurrido sin más. Circunstancias más o menos lógicas, quizá. Cosas mías, en definitiva.

Pero me ha servido esta anécdota para plantearme un par de cuestiones acerca de las conexiones personales. Sobre el punto en que te crees importante en la vida de los otros para darte cuenta de repente que no lo eres tanto. Que tu posición en el pequeño sistema solar interpersonal no era Mercurio o Venus, sino Urano o Neptuno. O tal vez que, en mi metáfora, los planetas se mueven en diferentes trayectorias y van alterando posiciones respecto al astro rey. Unos suben y otros bajan pero la inmensidad del espacio no te da referencias suficientes para ver tu posición real, hasta que el frío se encarga de hacer patente el alejamiento.

También cabe plantearse hasta qué punto puedes o debes saber de la vida de los demás. Qué espacio se queda en lo público y cuál en lo privado. Aunque existan relaciones más estrechas entre ambos. En definitiva, qué derecho tenemos a saber de lo que padecen, sufren o viven los demás.
En un primer acercamiento podría pensarse que lo que cada uno, simplemente, disponga, si bien cuando ya se ha decidido predicarlo en algunos espacios quizá este argumento se vuelva más endeble. Simplificando, ¿puedes pedirle o sugerirle a alguien que te cuente algo si no lo ha hecho voluntariamente?¿reprocharle por haberlo contado a otros y no a ti?
Y en lo que individualmente se refiere, ¿debes sentirte afectado por ello o quizás debemos aceptarlo sin más, sin darle mayor importancia.

En días como estos, cuando uno saca a relucir su lado más femenino, me siento como el puto consultorio sentimental de la Super Pop.