BCN

No es la primera pero sí va a ser diferente. Tampoco será la última pero las siguientes ya no se parecerán. Este fin de semana vuelvo a la ciudad que, después de Madrid, más he visitado, primero porque allí vive un buen amigo, L.loni, y segundo porque allí viven mi hermano y mi cuñada. Viven en presente pero por poco tiempo porque el devenir de sus pasos ya no apunta a la capital catalana. Hace casi 6 años que se fueron a vivir allí y estoy convencido que seguirían muchos más porque BCN es una ciudad maravillosa, probablemente el mejor lugar de España para vivir aunque la idiosincrasia catalana puede dificultarte con creces este hecho: seguramente este es el único punto débil que ponerle. Ahora, cuando les queda menos de un mes para empaquetar 6 años de vida en catalán me acerco a echarles una mano a guardar recuerdos e historias, amigos y experiencias; viajes y placeres que meter en la maleta.
Me va a dar pena que se vayan de allí. No es que yo fuera mucho a verles pero me agradaba la idea de acercarme allí cuando fuera a pasar unos días con ellos. De comer calçots en invierno, pasear por el barrio gótico, acercarme a la tienda de L.loni de sorpresa... Son cosas que seguiré haciendo pero en circunstancias diferentes: eran mi excusa perfecta para saludar a Colón.
Será, en cierto modo, también para mí una despedida de la ciudad Condal.

Grandes misterios de la humanidad: las bolsas de tenis

¿Por qué los tenistas salen a la pista con esas gigantescas bolsas de deporte?¿Tan grandes tienen que ser para llevar un par de camisetas?¿Acaso temen que se las roben en los vestuarios?¿Tanto kinki hay en los circuitos internacionales?

Negra espalda del tiempo

No, no voy a imitar a Javier Marías, entre otras cosas porque su densísimo modelo narrativo es inimitable para alguien con los escasos recursos lingüísticos que yo tengo. Sólo voy a servirme del título de una de sus novelas más conocidas.

Pasan rápido los días desde que volví de vacaciones. Y sé perfectamente por qué: porque mi vida consiste únicamente en una huída hacia adelante. Si es lunes para que sea ya martes, si es miércoles para que venga el jueves. El fin de semana es el único objetivo viable de mi vida. Cada día, cada hora, cada minuto sin un objetivo más que el que pasen los segundos, rápidos, volátiles, efímeros y solitarios.

Esta mañana un joven limpiaba la hojarasca que va cayendo de los árboles, casi desnudos con la que está cayendo. Pensaba si a él le gustaba su vida, qué ansiará todas las mañana cuando se levanta, qué esperará del devenir de sus segundos. Parece difícil que alguien sea feliz limpiando hojas pero quizá sí lo sea, quizá él sí disfrute de sus instantes.

Ayer llegó un compañero nuevo a la empresa, concretamente a mi departamento. Es un caso extraño porque no se suele contratar personal externo y menos aún de unos cuarenta años que tendrá este hombre. Su historia, lejos de ser terrible, es significativa de lo que la crisis económica ha provocado: en su banco de toda la vida decidieron hacer recortes de personal y le echaron a la calle. Ha tenido suerte de caer aquí porque supongo que no será nada fácil encontrar puestos libres cuando ya tienes un perfil tan marcado.
Así que hoy me ha dado por pensar en ello, en qué sería de mí si a los cuarenta me ponen de patitas en la calle, a mí, a un absoluto inepto sin conocimientos. A mi que se supone que me estoy construyendo un perfil profesional que no tengo y que detesto. Si no sé hacer nada y lo poco que sé no me gusta, ¿qué sería de mí?.

Y mientras mis dedos marcan las teclas del ordenador pasan los minutos y los segundos. Ya sólo me quedan dos horas para ir a comer, seis para salir de la cárcel, nueve para ver el fútbol en la tele y doce para cerrar los ojos esperando que llegue mañana y luego el jueves y luego el fin de semana para, entonces, detener el tiempo, frenar el compás de los segundos, someterlos, agarrarlos, estrujarlos con las manos y alargar así la distancia que me separa de la semana que viene.

La puta negra espalda del tiempo que tengo delante de mí. A ver si consigo verle la cara algún día.

Hipocresía ambulante

Pues venía hoy con intención de despotricar pero me parece que voy a calmarme para no joder la marrana. Aunque no dejaré de apuntar que me parece realmente hipócrita la actitud de quienes me acusan de ser un vividor por mis condiciones laborales cuando ellos trabajan un par de horas más que yo pero cobran más del doble (30% más de trabajo por un 100% más de sueldo). ¿Quién es el vividor? . Resulta especialmente gracioso que quienes lo hacen sean titulados en ciencias económicas. Esos comentarios tan bien fundamentados dicen mucho de ellos y de las empresas que los contratan... para hablar hay que echar cuentas primero. ¿Puedo comprarme yo una casa?¿Un coche? Ellos sí pueden. Pero soy yo el vividor, no os preocupéis.
Ah! Que a mi me pagan la mitad del gimnasio, claro, será porque sino no podría pagarmelo. O las clases de francés (un 8% de mi sueldo un 4% para ellos).

A esto deberíamos sumarle dos cosas y no quiero alargarme en el tema: la primera es que si a ellos les parece que soy tan afortunado deberían alegrarse por mí, pero parece que les jode. Si tan bueno es mi trabajo y mi salario no sé por qué nadie me ha facilitado el CV para venirse a trabajar con nosotros en estos dos años.¿Será por algo?
La segunda es que yo paso de hipocresía y les llamo directamente imbéciles por trabajar a destajo. Porque con esa actitud sólo facilitan la explotación laboral y no la conciliación. O quizá se esconda su inoperancia porque necesitan muchas más de las 8 horas de jornada para hacer su trabajo, quién sabe.

Si yo soy un vividor, vosotros sois gilipollas.

P.D: pues si llego a despotricar...

Memopáusica

Ayer por la noche veía en un programa de zapping en televisión que a la nieta del Generalisísimo Franco, Carmen Martínez Bordiú, de todos conocida por su profesión (¿?¿?¿?¿?¿?) la acababan de dar un premio (atención que hay curva) como la “Mujer Menopáusica del año”.
Por lo que se ve es otro noble título que añadir a su colección aunque seamos honestos no debemos culparla por ello.
Puestos en antecedentes (España, qué gran país) yo me pregunto por qué esta mujer merece el título y no Pepita Pérez. ¿Se puede ser mejor menopáusica que otra?¿Acaso la nietísima ha hecho, por fin, algo en su vida y se ha ganado los méritos menopáusicos?

Para no ser tan malo este reconocimiento es en realidad parte de una campaña para ayudar a las mujeres a hablar del tema con naturalidad. Eso sí, resulta que la señora se puso ha hablar sin tapujos sobre el sexo a esas edades. Eso sí que no hubiera tenido cojones a decírselo a su abuelo.

Inolvidable carcajada

Me ha dado por pensar que no sé si los genios merecen reconocimientos o alabanzas. Si son geniales no es su culpa. Es la pura verdad.
Hoy voy a poner el primer scketch que vi de ellos y el que me enganchó de por vida. Que os guste.

Testamento Vital III

Ya llegó. Por fin. Ha tardado un año, ni más ni menos que un año desde que compré las entradas. Creo que en esta ocasión no se malogrará y podré ver a los mejores humoristas en castellano: Les Luthiers. Unos verdaderos genios que llevan años escabulléndose de que pueda verles.
Y en el fondo me da hasta miedo porque la ansiedad, las altísimas expectativas que tengo y las enormes ganas de verles al fin pueden llevar un efecto negativo: ¿Y si después de todos estos años no me hacen gracia?¿Y si me hacen gracia pero poca?

Existen muchísimos scketches ("por qué decimos sketch cuando podemos decir gag?" P.M.H. dixit) a lo largo de sus 40 años de carrera y muchos mejores que este pero os lo dejo porque es uno de mis favoritos. Espero os guste.



Y la segunda parte:

Piropos insultantes

En el trabajo tengo un problema. Por alguna razón del azar o la informática, hay muchas emisoras de música por internet que no me permiten ser sintonizadas lo que me deja las opciones realmente limitadas. Durante muchos meses escuchábamos Kiss Fm pero en una necesidad de abandonar los años 70 de una vez y, además, de salir de ese "día de la marmota" en que se había convertido nuestro despacho (siempre las mismas canciones a las mismas horas)decidimos cambiar hacia Europa FM. EL cambi resultó bien, un soplo de aire fresco dejar de oir Hotel California a las 11.09 am. cada día.
Pero como todo en la vida, las radiofórmulas acaban por agotarnos así que nos pasamos a Cadena 100 (45 minutos de música sin interrupciones! OUHHHHYEAHHHHHH) pero nada nos llena la vida plenamente así que, en un atrevimiento nunca antes conocido, decidí poner... Cadena Dial. Sí amigos, como lo oís.

Dejaré para otro momento mi opinión sobre la cadena pero lo que hasta ahora escribí era sólo una mera (o una merluza) introducción. La cosa es que la web la tienen muy bien montada (nada de un mísero reproductor Windows) y puedes ver en cada momento la canción que te están poniendo y las que se han ido escuchando a lo largo del día. Además puedes leer una breve biografía del cantante o grupo, así como su discografía. Una cosa realmente elogiable.

Pues bien, en una de estas están sonando los de Melocos con esa canción que había comentado hace unos posts que era un plagio de Sabina. Y me da por leer la biografía y me encuentro con la siguiente descripción de su último disco. Preparar los Kleenex que os vais a descojonar:

"Es una colección de canciones que van desde el power-pop con riffs rocanroleros a ciertos apuntes brit, pasando por algo de reggae-ska, temas de construcción clásica, ritmos muy potentes que se alternan con baladas con orquesta"

Insisto en que no tengo nada en contra de estos tolais de pantalones pitillo cuyos espermatozoides estarán pidiendo clemencia pero el que les describió sin duda quería quedarse con ellos. No hace falta querer ser gracioso para lograr las mejores y sinceras carcajadas.

P.D: ¿Alguien me explica qué es el power-pop con riffs rocanroleros o qué clase de reggae-ska hacen estos mangantes?¿de verdad saben lo que es una orquesta?

Nomes de traca

Hace un par de días leía una noticia en La Nueva España que a poco me provoca un ataque de risa antológico. El problema, claro, es que estaba en la oficina.
Se trataba de Ocho gochos astur-celtas habían sido recientemente procreados con inseminación artificial en la pecuario de Somió. Al parecer esta técnica ya había sido utilizada en anteriores ocasiones con otras razas. A saber: la pita-pinta, la oveja xalda, la cabra bermeya, el asturcón y la vaca casina.

No ye por nada, pero si tuviera que ser un animal qué mejor que ser una pita-pinta en lugar de una gallina ponedora. Mejor ser una oveya xalda que una oveja rancia csatellana o un verdader asturcón con dos cojones.

Si ye que cuando queremos ponemos-yos unos nomes a les coses que... en fin, que somos la madre que nos parió.

P.D: un gochu astur-celta. Ay que chocho...

Mi querida señorita

No puedo olvidar el impacto que me supuso esta película del genial López Vázquez. Me apetecería volver a verla para ver cómo se ha adaptado a los tiempos.
Parece imposible que alguien que siempre ha estado en las mejores películas de nuestro cine (por no decir en todas) vaya a dejar de estarlo.

Otro grande que se va. Genial cómico, siempre histriónico. Hasta siempre.

Jalogüín

Es uno de los temas de la semana, vaya de la semana pasada. Y es que ahora España se divide entre quienes celebran Halloween y quienes no. DOs posturas enfrentadas y, como casi siempre, yo no sé qué disfraz ponerme: sí o no.
Por una parte hay quienes se disfrazan de conservadores que no quieren celebrar fiestas angolsajonas y completamente extranjeras a nuestra cultura, a cambio de potenciar las que siempre nos han acompañado. Una opción seriamente razonada y razonable.
En cambio otros muchos, en general los fiesteros sin escrúpulos lo quieren celebrar todo, sea del país que sea o el día que sea: halloween, San Patrick, la pascua judía o el día de la marmota, etc. si ello supone una excusa para ponerse una careta y salir por la noche a darlo todo tomándose unas cervezas. Otra opción que no merece ningún menosprecio.

Cabe ahora preguntarse acerca de cómo la globalización afecta nuestras vidas y a qué velocidad lo hace. No sólo es la globalización la que nos permite comprar por internet un producto traído de china o acudir al mercado y llevarse a casa una desconocida fruta tropical de llamativos colores sino que el fenomeno global fagocita nuestra cultura para llevarla a otros lugares y dejarnos a cambio fiestas impensables.
Pensemos seriamente si siempre hemos celebrado la Nochebuena. O si siempre hemos puesto un Belén en casa. ¿Acaso tomamos uvas desde hace siglos?
Decían en Galicia que esta fiesta de la noche de difuntos tiene un origen celta y que gracias a los irlandeses exiliados en los Estados Unidos cobró fuerza para convertirse en una tradición de poco más de 100 años. Merced a este razonamiento no deberíamos poner en duda que halloween es tan nuestra como los toros en verano.
Tampoco deberíamos dudar de que esa tradición celta seguramente fue abolida por el imperio romano quien la sustituiría por alguna otra fiesta pagana. Más adelante, los cristianos con la necesidad de ser admitidos por la sociedad también asumirían esas fiestas romanas (véase la Nochebuena) y la incorporarían como una seña propia cuando en realidad no lo era. Y luego un excedente de uva en un año de vendimia exagerada hizo que alguien viera la necesidad de que la gente se dispusiera un 31 de diciembre ante la tele para tomarse 12 frutitas (qué suerte que no hubo excedente de melones de Villaconejos!).
Así que en el fondo podríamos preguntarnos, ¿qué es nuestro y qué no lo es?¿Cuál es de nuestra cultura y cuál no? Y ¿no pareceríamos una cultura más abierta y tolerante si admitiéramos lo que no es nuestro?
Lo que es innegable es cómo ha calado esta fiesta en nuestra sociedad cuando un servidor, mozalbete ni siquiera llegado a la treintena, ha celebrado esto en su vida. Un proceso que antes se gestaba en cientos de años ahora lo asumimos con tan solo un petardazo de taquilla de una película de Hollywood.

Celebrá-y Halloween o lo que vos salga del refaxu pero al menos nun lo hagáis a costa del magüestu, per exemplu.