Corazón

Había decidido quererte con todo el corazón... y el índice y el anular...

Antiguas ideas

Noticia de El País de hoy:

El 40% de los portugueses apoya una unión política con España

Pues yo estoy en contra. Totalmente. Apuesto por una inmediata intervención militar e invasión de ese territorio. ¡¡¡¡Completemos el mapa!!!!

Grandes misterios de la humanidad: el seseo

¿Por qué misteriosa razón Alejandro Sanz, madrileño, comenzó a sesear a partir de su cuarto disco?
Ejemplo de cuando no seseaba:



Vaya, ahora sesea, ese extraño fenomeno expontáneo que a cualquiera puede sorprenderle:




P.D: Ultimamente ta pa matalu. Va camín del tipo de un gochu asturcelta.

Cuatro disparos al aire

Dos fiascos dobles. Eso suma cuatro tropezones. Pedro negó tres veces a Jesús y yo parece que busco lo mismo y no me acabo de dar cuenta que no me quieren ver ni en pintura.
Reconozco que no tengo el más mínimo espíritu competitivo, que no me siento en disposición de pelear con alguien por algo (y menos con 3.000 personas por 200 plazas), simplemente porque no creo ser mejor o estar más preparado que los demás. Creo que soy hombre de carreras largas, no un sprinter.
No es menos cierto que nunca he preparado estas pruebas como debiera y que en determinadas ocasiones los rechazos se han sustentado en razones de peso u otras cuya subjetividad resultó pavorosa.
Lo que en definitiva cuenta es que en el Idepa y el Icex me han dado cuatro buenas patadas en las posaderas. Dos por cada nalga.
No veo el día de medrar.

Bocinazo final

Se acabó. Punto y final a casi treinta años de historia. El Gijón muere como lo hacen los equipos de baloncesto, como más duele, en el último segundo. Punto y final a un equipo que militó cuatro temporadas en la segunda mejor liga del mundo de baloncesto. A un equipo en el que militaron glorias como Oscar Moglia, Jasen, Javi Rodríguez, Carbajal, Lou Roe, Esmorís, Tomás Jofresa, Luis Escola y tantos otros que se me escapan.
Aún recuerdo como mi hermano se hizo socio un año en el stand de la Feria de Muestras y acudía fiel a verles en el pabellón de La Arena o yo colgaba en la pared de mi habitación un póster del Trébol Gijón Baloncesto que luego se haría con el ascenso de categoría, el primero de la historia de un equipo asturiano en la ACB. En muchos partidos pude verles porque nos daban entradas en el colegio a los que jugábamos a baloncesto (esas risas) o simplemente las pedíamos en el Mike´s, por entonces copatrocinador del equipo. Aquel palacio de los deportes nuevecito y reluciente sirvió como escenario de la gesta del equipo de Bill McCammon y aquel negro peleón que era McDowell. La asfixiante narración de Jaime Roca que sufrió todo aquello como propio y que, a buen seguro, estará pasando un mal día al saber que su equipo de casa echa definitivamente el cierre.
Tras la ACB y su estrepitoso descenso, solo recordado porque ganamos en casa al Madrid y al Barça y que tuvimos un entrenador con la cara medio quemada que no paraba de agitar las manos, llegaron buenos años en LEB con entrenadores de la talla de Luis Casimiro o Moncho López quien nos devolvió a la élite, esta vez sí, con buena planificación.
Los últimos años se venía mascando la tragedia. Un equipo lastrado por las deudas que salvaba el culo año tras años merced a las ayudas (mismamente desde su conversión en SAD) de las autoridades públicas. Hasta que un año ya no se pudo más.
Nos quedamos sin basket en Gijón y mucho me temo que mis ojos no volverán a ver un equipo asturiano en la ACB. No hay ganas ni proyecto. Ni dinero. El basket no mueve cifras capaces de permitir a los equipos modestos sobrevivir en categorías sin ingresos lo que sumado a la crisis financiera de los patrocinadores, deja en la inviabilidad la profesión.
Me apena pero no hay remedio. Al menos me quedarán los recuerdos de un equipo en ACB.

Entre fogones

Aún recuerdo lo primero que quise ser de mayor cuando era guaje: cocinero. Vale, luego quise ser artista, ojo, ni cantante ni bailarín: artista. Supongo que uno polivalente y mil veces reinventado como Madonna, Bunbury o Rita Irasema.
Uno de mis entretenimientos favoritos de crío era sacar las potas del armario y caciplar con ellas, golpeándolas y arrastrándolas por toda la casa.

Volviendo al tema, la cocina siempre ha marcado mi vida (estos horribles michelines nunca me los he logrado quitar de encima) y la de mi familia. Y es curioso porque yo nunca he vivido la hostelería de cerca, tan solo recuerdo a mi abuela como cocinera en el Jumillano justo antes de jubilarse, donde tenían una churrera industrial justo al entrar en la cocina. Quizá estas sean de esas cosas que demuestran que tenemos carga genética porque todos los miembros de mi familia cocinan, hombres y mujeres. Y a cada cual mejor. Lo llevamos en la sangre aunque hace muchos años que nuestro patriarcado abandonó el negocio.

Dice Arguiñano que cocinar es el mayor gesto de amor que se puede tener para con otros. Y, francamente, no le falta razón. Es una demostración de cariño, tiempo y dedicación que hace de alimentarse algo más que una función vital de supervivencia, transformándolo en una cultura o pasión.
Este fin de semana, acudí al enlace de dos amigos que conocí en los meses que pasé en Irlanda. Y, en el pincheo que sacaron a las tantas de la mañana, recordamos cómo me coroné cocinillas una noche de fiesta marcándome unos macarrones con su salsa de cebolla y pimientos que supieron a gloria divina.
La cocina exige de reconocimiento público, algo que no solemos hacer en nuestra vida cotidiana, especialmente con nuestras madres a las que poco reconocemos sus esfuerzos por alimentarnos diariamente.

Todo este comentario surge porque encontré esta mañana un enlace a un blog que me ha fascinado y que debo seguir indagando, aunque tengo claro que será un referente en lo sucesivo:

http://cocinaparaimpostores.blogspot.com/

Por lo visto es un blog muy original que propone una cocina de postureo y falsedad. Un puro aparentar. Una sofisticación escondida tras latas de conserva y precocinados.
Más allá de mi total asentimiento con la postura, propone recetas realmente sencillas y rápidas, muy dadas para aquellos que no son capaces de superar la Ensalada de pasta (disparo con bala últimamente) o que comen 3 días seguidos lo mismo, comida y cena.
Y, para colmo, el tío es un cachondo. Hay unos cuantos comentarios que son realmente hilarantes.
Desde que estoy en Madrid cocino poco. Se me quitan las ganas de probar e inventar para comérmelo yo todo. No sé cocinar para mí. Quizá este blog me ayude a reciclar mi espíritu de cheff. Se lo debo a mi familia.

El puto ALSA

Llevamos toda la vida soportando un patético monopolio que a nadie parece importarle: ni a los gobiernos autonómicos, nacionales ni, especialmente extraño, a la UE, la gran garante de la libertad del mercado.
Hasta hace un año y medio, merced a la apertura del AVE Madrid-Valladolid, la única forma competente de transporte colectivo entre Asturias y la capital del reino era el puto ALSA. Por fin llegó la competencia: ya era hora, joder.

- El puto ALSA ha puesto, pone y pondrá los precios que les sale del refajo porque como son un monopolio nadie puede rechistar. Un billete sencillo entre Madrid y Gijón cuesta 33 euros. Un trayecto de similares características entre Madrid y Sevilla cuesta (agárrense) 19’40€. Casi la mitad.
Entre Madrid y Granada (otras 5 horas) cuesta 16’19 €. Ahora que me lo expliquen. Es cierto que hay dos autopistas de peaje por el medio pero no me salen las cuentas: la tarifa más cara de la autopista cuesta 17’25 €. Y el de Guadarrama 20€. En total 37 euros y eso siempre sin pensar que una empresa como el puto ALSA con 40 servicios al día tenga descuentos especiales, algo que, como es de suponer entre las ratas de alcantarilla, ya tendrán.
Bien, suponiendo que un autobús tiene unas 50 plazas, la dilución del coste del peaje entre los sufridos pasajeros es de (tchan tchan…) ¡74 céntimos!. Ahora es fácilmente entendible que el precio del billete comparado sea casi el doble. Demostrado.

- El puto ALSA pone los servicios que le sale del refajo porque como son un monopolio nadie puede rechistar. En este punto, seamos sinceros, no hay mucho que protestar pero la ausencia de controles en este punto podría llevar a un recorte de servicios para mejorar los resultados. Tiempo al tiempo. De hecho ya quedan pocos servicios directos. Muchos de ellos pasan ahora por León o Burgos para hacer transbordo.

- El puto ALSA se ríe de nosotros en nuestra puta cara. La gota que colmó el vaso de mi paciencia es lo que pude ver hace un momento y que me recordó a mi última experiencia alsera. Mirando un billete entre Gijón y Madrid veo que hay 2 autobuses a la misma hora que cuestan lo mismo y llegan con una separación de 15 minutos. Qué raro, me digo.
Despliego la hoja de ruta y compruebo sorprendido que mientras uno va directo por el Huerna, el otro va por Pajares, haciendo paradas en el puerto, La Robla y León para culminar con un bonito trasbordo en la capital castellana. Sin duda este debe ser el autobús del infierno y el otro uno tirado por bueyes porque no consigo entender que la diferencia real del viaje entre ambos sea de 15 minutos.
Esto me recordó que la última vez que tomé el bus para ir a casa llegué con 30 minutos de retraso pero lo más curioso de todo es que no hubo ninguna clase de problemas para salir de Madrid, las paradas duraron lo acordado y no existió la más mínima incidencia durante el trayecto. En resumen: el puto ALSA dice que un bus tarda lo que les sale del refajo.
Pero lo mejor está por venir: ¿creéis que el hecho de que vayan por Pajares y tarde más repercute en el precio? ¿quizá debería ser más barato porque no hay peajes? Pues es más barato, para que cerréis vuestras bocazas: es 94 céntimos más barato. Olé!

Vuelvo

Aunque sin muchas ganas vuelvo. No iba a irme sin despedirme. Me fui voluntariamente a que me robaran la vista unas semanas y doy de nuevo con mis huesos en este chisme que tanto me alivia .
Poco a poco iré cogiéndolo con renovadas fuerzas y os contaré mis andanzas.
Siempre estuve por aquí, solo que mi vida anda desenfocada.




Buena canción. El vídeo ni idea a qué carajo viene. Siempre me gustó este majadero hasta que entró en Gran Hermano. Ha pasado tiempo suficiente para perdonarle.