De estreno!

Qué nervios!

La lujosa cena de Michael Jackson

Ayer, a raíz de un comentario en el Facebook, recordé una de las mejores y más inverosímiles leyendas urbanas que me hayan contado. La comentó mi hermano al día sguiente de ver el concierto que dio Michael Jackson en el vetusto futbolín que era el Carlos Tartiere. Oviedo, que abrumado por la enorme tradición de conciertos de grandes estrellas que tenía Gijón, trató de equipararse con el rey del pop y U2. No hubo más.

Según cuenta la leyenda Michael Jackson, una vez acabado el show en Oviedo pidió ir a cenar y le llevaron a Gijón al México Lindo, uno de los más castizos bares de Gijón, famososo por sus platos combinados. Un cutre-bar que convierte la historia en necesariamente increíble y necesariamente hilarante.

Miles again

Hace 11 años ya me metí en la piel del patético y ruín Hartodifame. Ahora, enredado por Pablo, vuelvo a darle vida a pesar de que no creí que volvería a hacer teatro y mucho menos esta divertidísima obra clásica.
Aunque esto sea una tontería hecha por universitarios los papeles merecen un respeto y mucho más cuando alguien los trazó negro sobre blanco hace ¡¡¡2000 años!!! Como hace ya unos añitos que hice la obra me he puesto a reflexionar sobre qué era para mi el teatro entonces y ahora y cómo mi evolución ha hecho cambiar mi interpretación de este esclavo. La respuesta es que no ha habido ninguna evolución xDDDDDDDD

Quizá ahora Hartodifame es un poquito más serio, menos histriónico y payaso. Buscará hacer gracia con otras herramientas como la ironía y menos con las tonterías. Pero no dejarán de ser pequeños matices. (qué cojones, es un papel de 3 minutos, no da para hacerse pajas mentales!).

Lo que sí da que pensar es cómo una obra escrita hace 2000 años (datada en el 205 a.C.) sigue siendo tan actual y sigue haciendo reír tanto. Realmente asombroso.
Qué locos están estos romanos!

Semilla en la tierra

No me gusta Chaouen, aunque Dani lo intente. No me llena y me parece repelentemente cursi pero reconozco que hay 3 ó 4 cosillas que me encantan.
Esta semana, desde el sábado por la noche no para de rondarme la cabeza. Mañana, tarde y noche. Así que os la cedo un ratito.

Adiós Dorothy

Para quienes formamos esta familia de exiliados en Madrid todos somos importantes y las bajas tienden a notarse, unas más que otras, claro.
Hoy Jana emprende un nuevo rumbo personal y laboral lejos de aquí y sé que voy a echarla mucho de menos.
Para empezar la historia ella fue quien me dejó dormir en su sofá durante tres semanas mientras yo encontraba un lugar donde habitar aunque siempre mantendré que a mi me echó de su casa su nueva televisión. Y también lo había intentado antes la bici.
Fue a ella a quien atravesé el molde del bizcocho (ahora son de plástico) y juntos asistimos casi atónitos al día en que Paco fue gracioso. Sí, Paco ficus.

Pero lo que más echaré en falta de que ya no viva en Madrid es que siempre estaba dispuesta a ir al teatro, al cine, a una exposición o a cualquier plan que se preciara. Vista la experencia de estos años en Madrid, su presencia será irremplazable en este sentido.
También echaré de menos sus comidas, cenas y bizcochos de chocolate o sus nuevas creaciones como los mejillones a la jana.
¡Y que no falten sus dos mudanzas anuales!

Espero que todo le vaya bien en Bruselas y después en Oxford donde tendrá para unos años. Iremos a verla, faltaba más. Suerte.

Adiós Espantapájaros. Adiós Hombre de hojalata ;)
Dedicado el minuto 7:57

Muerte de un cachopo

Siento haber abandonado este diario, más bien semanario. La semana santa ha interrumpido mi creatividad ;)

El pasado sábado fuimos por fin a Casa Goyo, un legendario restaurante de Alcocer, población dejada de la mano de Dios en medio de Guadalajara. Un lugar sin principio ni final, a medio camino de ninguna parte entre la capital de la provincia y Cuenca, lugares ambos que no son precisamente polos de riqueza. Pero hete aquí que se ha levantado en medio del pueblo un templo de la fartura.
Y es muy jodido reconocerlo pero es de ley hacerlo para un asturiano defensor de la patria y de su cultura: el mejor cachopo de Asturias está en Alcocer. La definición de casi todo es monstruoso. Y se lo merece porque resulta complicado acabar con la comida.

Anything that can go wrong, will go wrong

O de como se puede ir todo a la puta mierda.

Estoy de malas. De muy malas. Llevo un día de niño de cinco años, jodido y enrrabietado. Jode ver como la gente planea sus vidas en semana santa y uno se queda aquí con cara de imbécil. Como estoy llorica, empezaré por el principio:

Como en verano quería irme a San Francisco, decidí recortar al máximo mis viajes durante el año como modo de ahorrar y dirigir todos mis esfuerzos en la aventura americana. ASí que debido a ello tuve que rechazar irme estos días a Lima, Perú, a visitar a un amigo junto a algunos compañeros de trabajo y, a la sazón, colegas de aventuras madrileñas. A día de hoy el viaje a USA es prácticamente inviable dado el alto precio de los billetes de avión. Irme a Lima me hubiera costado la mitad. Primera putada.

A lo que sí alcanzaba mi presupuesto era para irme a esquiar tal día como hoy al Pirineo aragonés junto a Trejo para luego volvernos juntos a Gijón. Como este plan estaba bien firme tuve que verme obligado a rechazar un viaje a Edimburgo (que me muero de ganas de conocer) y un finde en Ginebra donde vive una amiga de Pablo, también conocida mía.
Hace una semana Trejo me dijo que no podía ir porque en su empresa no le dejaban cogerse los días. Esto me dejó sin esquiar, sin Edimburgo, sin Ginebra, sin Perú y sin transporte a Gijón.

Así que es lunes, estoy en la oficina viendo como al gente se ha pirado donde sea, mientras yo le doy a la tecla en busca de un consuelo que no existe. A todo esto el lunes próximo tenía que hacer una labor de promoción en el Principado para lo cual había concertado una cita. Hoy me han dicho que no se me ocurra aparecer porque no va a haber nadie. Como conseguir transporte un Domingo de Pascua en España en tan fácil, me he tenido que coger el lunes libre para poder regresar a una hora normal.
Así que mi semana santa empieza trabajando en la oficina, mañana viniendo a trabajar, que no trabajando, para meterme luego 6 horas de puto-alsa-de-mierda y llegar a mi casa a las 2 de la mañana y volverme el lunes en otras 6 putas horas de alsa pillándome un atasco seguro en la carretera.

La vida puede ser maravillosa, ¿verdad?